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Você engole seco, esta cansado... observa e abaixa cabeça

Espirito velho, percebe que teimoso é o mundo, carrancudo é o mais natural de uma psique sadia.

Os olhos arregalados, o coração palpitando forte, as mãos quentes, o gosto de tabaco misturado ao de cerveja na boca e a nostalgia que nunca passa. Você respira, e vê que não precisa de nada disso, mas não consegue largar.

É tão sozinho que xingar é falar besteiras para si mesmo.

A graça da arte está para aquele apenas que aprecia, porque para o artista não tem graça alguma, para falar a verdade é um fardo.

A obra-prima é o sonho de um apocalipse, a tranquilidade é um corpo estirado coberto por um saco preto, o nirvana é a imbecilidade dos outros.

O feminino do artista é a falta de ciência para os machos. Se fosse o contrario não seria belo, e certamente seria bom de verdade.

A mascara é a virgem irritante. O rosto descoberto é a prostituta suja. O meio termo é o cotidiano.

Odeio a copia, odeio até a forma de falarem igual a este que vos fala, uns podem se vangloriar de lançar modas, eu só queria por um momento ser único... assemelha-se ao sentimento do altíssimo, de estar em tudo e em nada ao mesmo tempo.

Ai chego e reclamo porque ninguém entende...

Você vem e me vê.

Você vem e me lê.

Você vem e me admira.

Mas não entende nada... e me chama de gênio.

E assim é o gênero humano moderno, a precipitação dos pensamentos, as bocas que proferem palavras feito uma artilharia antiaérea, os sentimentos esbarrando nos sonhos, e me vem com poesias, com futuro brilhante, com a porcaria da esperança... podia ter deixado escapar da caixa a ultima desgraça dos homens Pandora...